
Вот поэт - в ночи бессоной,
Новой мыслью окрыленный,
На бумаге рисовал
То окружность, то овал,
То кота, то мотылька...
Неуверенно рука
Чертит линии и лица...
Не рисунок - небылица!
Спит весь город,
Снег летит,
У стола поэт не спит,
Приучил себя к труду,
И рисует ерунду!
Есть три строчки, да каких!
Дописать бы - выйдет стих!
Пригляделся вдруг поэт,
И включил поярче свет,
Рассмотрел рисунок свой,
И мотает головой -
Вот итог ночных мучений!
- Прочь, сомнения! Я - гений!
Что поэзия? - Рутина!
Ведь выходит-то ... картина!
Новой мыслью окрыленный,
На бумаге рисовал
То окружность, то овал,
То кота, то мотылька...
Неуверенно рука
Чертит линии и лица...
Не рисунок - небылица!
Спит весь город,
Снег летит,
У стола поэт не спит,
Приучил себя к труду,
И рисует ерунду!
Есть три строчки, да каких!
Дописать бы - выйдет стих!
Пригляделся вдруг поэт,
И включил поярче свет,
Рассмотрел рисунок свой,
И мотает головой -
Вот итог ночных мучений!
- Прочь, сомнения! Я - гений!
Что поэзия? - Рутина!
Ведь выходит-то ... картина!
© Copyright: Оля Дмитриева,